她站在甬道的尽头，面前是一扇石门。门上刻着一个太极图，太极图的旁边刻着一行字——“非陈氏血脉，启之必亡。”她背对着他们，站在那里，一动不动。道袍垂到地面，像一泓静止的水。她的手垂在身侧，手指微微蜷着，没有攥紧，也没有张开。她的呼吸很轻，很匀，像山间的风，来去无踪。
“你没事吧？”陈元良走过去。
“没事。”她没有回头。“五行阵困不住我。”
“那你刚才在干什么？”
“在等你们。”
她转过身来，看着他。她的眼睛很平静，像一面湖，湖面没有波纹，没有涟漪，只有倒影——他的倒影。但他注意到，她的道袍下摆湿了一片，不是水，是汗。她的手心里也有汗，在袖子里，他看不到，但他知道。她在担心。不是担心自己，是担心他们。她不会说，不会表现出来，但汗在手心里，骗不了人。守山人等了二十年，等来一个陈家的后人。如果这个后人死在五行阵里，她怎么跟爷爷交代？
“你担心我们。”他说。不是问句，是陈述句。
她没有回答。看着他，沉默了一会儿。然后她的嘴角动了一下——不是笑，是一种说不清楚的东西。像湖面被风吹了一下，起了一道涟漪，很快又平了。
“你爷爷说，你是个聪明人。比他还聪明。”她转过身，走到石门前。“第三道门，血脉禁制。非陈氏血脉，启之必亡。你来开。”
陈元良走到石门前，把手指放在太极图上。手指上的伤口还在渗血，血沾在石头上，太极图开始发光。光很弱，但很稳，像爷爷放在神龛上的长明灯，烧了几十年，不灭。石门震了一下，慢慢地开了。
石室里有一阵风。很轻，很暖，从门口吹进来，绕了一圈，又从门口出去了。像一个人，走进来看了看，然后走了。走的时候，带走了什么。又留下了什么。
从地宫出来，天已经黑了。月亮从云层后面露出半边脸，把竹林照得银白。她站在洞口旁边，看着远处的山。风吹过来，她的道袍在风里飘，她的头发在风里飘。她站在那里，像一棵竹子，根扎在土里，风吹不倒。但她站了很久，久到月亮从东边走到了西边。她在想什么？他不知道。
“顾清尘。”他叫她。
她转过头来。月光落在她脸上，她的脸很白，像玉。她的眼睛很亮，像星星。
“你爷爷教过你？”他问。
“嗯。”
“什么时候？”
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