守山笔记》放在桌上，把罗盘放在枕头旁边，把玉佩挂在床头。三颗糖——大白兔、薄荷糖、桂花糖——放在桌上，排成一排。糖纸在阳光下闪闪发亮，像三颗宝石。他看了很久，把它们收好，放进口袋里。
窗外，顾清尘还在看书。阳光移了一点，照在她手上，她的手指很白，很长，指甲剪得很短。她的手指在书页上轻轻摩挲，像摸一件瓷器。
他走出房间，站在院子里。“你每天就这样？”
“哪样？”
“看书。喝茶。坐着。”
她抬起头，看着他。她的眼睛很平静，像一潭水，水面上没有波纹，没有涟漪，只有倒影——他的倒影。“不然呢？”
“不无聊吗？”
“不无聊。”她低下头，继续看书。“山不无聊。树不无聊。云不无聊。星星也不无聊。你觉得无聊，是因为你的心没有静下来。心静了，什么都不无聊。心不静，什么都不好玩。”
他站在那里，没有说话。她说得对。他的心没有静下来。从落雁坳到深圳，从深圳到临海，从临海到龙虎山。他的心跳得很快，像一台发动机，轰轰轰地转，停不下来。现在突然要停了，他反而不知道手脚该往哪里放。
“你爷爷说，你的心像一只猴子。”她没有抬头，“在树上跳来跳去，停不下来。停下来就难受。”
“我爷爷这么说的？”
“嗯。他说，你得学会让猴子停下来。不是把它绑起来，是让它自己停下来。它跳累了，就停了。你让它跳，别管它。它跳着跳着，就停了。”
陈元良在另一个石凳上坐下来，看着远处的山。山在云里，云在山里。山腰上缠着雾，山顶上的塔在雾里若隐若现。他坐在那里，看着山。山不动，云在动。云动得很慢，像有人在轻轻地推。他看着云动，看了一会儿，心静了一些。没有那么急了。没有那么跳了。但猴子还在跳。在脑子里跳，在胸口跳，在手指尖跳。停不下来。
“明天开始。”她站起来，把书放在石桌上，朝东厢走去。走到门口，停下来，没有回头。“教你打坐。你爷爷说，你的根基好。但你的心太散。打坐能把心收回来。收回来就好了。”
她走进东厢，关上门。
那天晚上，陈元良睡不着。他躺在硬板床上，看着头顶的房梁。房梁是木头的，很粗，很黑，被烟火熏了几百年，黑得像墨。房梁上挂着一盏油灯，没有点。月光从窗户照进来，落在桌上、地上、床上。月光很亮，像水，像银，像霜。
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