声，叽叽喳喳的，像在聊天。
“看什么？”她问。
“没什么。”他低下头。
她的嘴角动了一下——不是笑，是一种说不清楚的东西。像湖面被风吹了一下，起了一道涟漪，很快又平了。
“你爷爷说，你是个聪明人。学东西快。”她站起来，拍了拍裙子，“明天教你天星择日。晚上先认星。”
她走出正殿。青色道袍在门框里闪了一下，就不见了。他坐在蒲团上，心跳得很快。不是害怕，不是紧张，是——他也不知道是什么。猴子在跳。跳得很厉害。
天没亮，陈元良就被鸟叫声吵醒了。
不是一只，是很多只，叽叽喳喳的，像在吵架。他睁开眼，窗外还是黑的，月亮挂在桂花树梢，淡淡的，像一块快要化掉的冰。他翻了个身，想再睡一会儿，但睡不着了。脑子醒了，猴子也醒了，在脑子里跳来跳去。他躺了一会儿，坐起来。手指上的伤口已经结痂了，痒痒的，他抠了一下，痂掉了，露出粉红色的新肉。
他穿好衣服，走出房间。院子里站着一个人。青色道袍，长发及腰，背对着他，站在桂花树下。她手里没有拿书，没有拿扫帚，什么都没有拿。就那么站着，看着远处的山。天还没亮，山是黑的，云是黑的，树也是黑的。只有天边有一抹白，很淡，像有人用毛笔在宣纸上轻轻划了一笔。她站在那里，一动不动，像一棵树，像一块石头，像山的一部分。
“你没睡？”他走过去。
“睡了。”
“这么早就醒了？”
“习惯了。”她没有回头，“天没亮就醒。醒了就站着。看天亮。”
他站在她旁边，也看着远处的山。天边的那抹白慢慢变大了，变亮了。云从黑变灰，从灰变白。山从黑变青，从青变绿。太阳还没有出来，但光已经来了。光从山后面照过来，把云的边缘染成了金色，像镶了一道金边。
“你每天都这样？”他问。
“嗯。看了二十年。”
“不腻吗？”
“不腻。每天的云不一样。山不一样。光不一样。怎么会腻？”
他看着她。她的侧脸在晨光里很柔和，像一块被水磨圆的石头。她的眼睛看着远方的山，很专注，像在看一个老朋友，又像在看一个从来没见过的东西。他顺着她的目光看过去。山还是那座山，云还是那些云，但他看不出哪里不一样。
“你看不出来。”她说，没有看他。
“什么？
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