马腾站起来,背上登山包。“走吧。”
陈元良站起来,跟着人群往检票口走。走了几步,停下来,回过头。候车厅里人来人往,拖着行李箱的、背着包的、抱着孩子的。没有人看他。他转过身,继续走。
火车开了。窗外的深圳慢慢往后退——高楼、厂房、城中村、握手楼。一格一格地往后退,像一幅被拉长的画。他靠在窗边,看着窗外。阳光从云层后面照下来,落在他脸上,暖暖的。他把手放在胸口,龙脉珠在跳。很慢,很沉,像地底下流淌的暗河。他想起顾清寒说的——“你的路,比我的长。”路长不是坏事。路长了,看到的东西多。山多,水多,人多。经历多了,人就厚了。厚了,就稳了。稳了,就不怕了。他不怕。路再长,走着走着就短了。
他把手伸进口袋,摸到那张纸条。纸是软的,被汗浸湿了,字迹模糊了。但他记得上面的字——“你母亲在这里等你。”她把纸条攥在手心里,攥得很紧。
火车穿过一个隧道,车厢里暗下来,又亮起来。窗外的山越来越多,越来越高,越来越绿。他靠在窗边,闭上眼睛。脑子里是顾清尘的脸。站在松树下,青色道袍在风里飘。坐在桂花树下,手里拿着一卷书。站在山崖边,看着夕阳。她说:“你的路,比我的长。”他说:“师姐,我会回来看你的。”她没有回答。她不会回答。她的路在山上,他的路在山下。两条路,曾经交汇过,现在分开了。但交汇的那一段,会一直在。
他睁开眼睛,看着窗外。山在退,树在退,路在退。退得很快,像有人在后面拉。他把手放在胸口,玉佩三块贴在一起,温温的。
“妈,”他小声说,“我来了。”
没有人回答他。只有火车轰隆隆的声音,带着他,一路向西。
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