模拟环境里的测试平台不太一样。也许——”
他的话没有说完。
因为进度条动了。但不是往一百的方向动。
67%。
我和赵远航同时看到了那个数字。67%。从68%掉下来的。不是回滚，不是重新计数，而是——已经写进去的数据在被抹除。
“怎么回事？”我的声音变了。
赵远航没有回答。他的手指在全息显示器上飞快地滑动，调出了一个又一个我看不懂的界面。他的眉头越皱越紧，额头上的皮肤拧成了几道深深的沟壑。
66%。65%。62%。
进度条在往下掉。不是一点一点地掉，而是一块一块地掉，像一座正在被海水冲刷的沙堡，从边缘开始崩塌，越来越大，越来越快。
赵远航的手停了。
他盯着屏幕上那些我看不懂的数据流，手指悬在触控区域上方，一动不动。他的嘴唇微微张开，又合上，又张开。
“我……”他的声音涩得像生锈的铁丝，“我看不懂。”
他说完这句话的时候，脸上的表情不是沮丧，不是恐慌，而是一种更深的、更安静的东西。一个工程师，在面对一套远远超出他知识范围的系统时，那种从骨头缝里渗出来的无力感。他是核反应堆工程师，不是量子计算专家。一百四十一年前，他能在“龙鲸”号的反应堆舱里听着堆芯的嗡鸣声判断出冷却泵的转速偏差了三转。但在这个时代，在这个用量子隧穿和波形共振来传输数据的系统面前，他和一个第一次摸到计算机的初学者没有任何区别。
48%。31%。19%。
进度条在加速归零。那些被写进去的数据，那些量子态波形，那个被龙国军方最顶尖的技术团队花费了不知道多少时间和心血才打造出来的病毒——正在被某种东西从系统里一点一点地清除出去。
我们被做局了？
这个念头像一枚冷水滴进滚油里，在我的脑子里炸开了。不。不可能。林岳峰不会。那个在会议室里向我们敬礼的少将，那个在我们临行前说“活着回来”的老人，那个在军区大院的晨光里目送我们离开的长官——他不会。陈远也不会。那个在我怀里红了眼眶的年轻人，那个在公墓里说“你们一定要回来”的孩子，那个替我把屋子打扫得干干净净、在桌上摆好鲜花、在遗像前面放了一束百合花的孙子——他不会。
不是他们。不是林岳峰，不是陈远，不是龙国军方的任何一个人。
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