们东倒西歪，有人抓住了栏杆，有人滑进了水里，有人趴倒在甲板上。探照灯的光柱开始疯狂地晃动，在海面上画出一个又一个巨大的、白色的、扭曲的圆圈。
第三炮。第四炮。第五炮。
炮弹像雨点一样落下来，有的打在海面上，炸起一根根白色的水柱；有的打在冲锋艇的船体上，把防弹复合材料的外壳撕开一个又一个洞；有一发正中了一艘冲锋艇的发动机舱，爆炸掀开了整个艇艉，发动机被抛上了十几米的高空，在空中划出一道弧线，然后重重地砸进了海里。
美军的冲锋艇炸了。是被炮弹射炸的。不是导弹，不是鱼雷，不是任何2130年的武器，是炮弹。是那种几百年前就被淘汰了的、用火药推动的、没有制导系统的、打一发就需要重新装填一次的炮弹。
我睁开眼睛。
海水灌进我的眼睛，咸涩的，刺痛的，但我没有闭上。我看到了那些炮口的闪光——在远处，在北方，在那片漆黑一片的、没有月光的、没有星光的海面上，有一排火光在闪烁。不是一盏，是很多盏。不是探照灯的白光，是炮口的橙红色火光。它们排成一条线，在海天相接的地方，像一排被点燃的、永远不会熄灭的灯笼。
沈敬尧不可置信地看着远方。
他和我一样，被网缠着，泡在海水里，但他的头浮在水面上，脸朝着北方的方向。他的眼睛瞪得很大，大到眼白在探照灯的余光中清晰可见，大到瞳孔在橙红色的炮口闪光中收缩成了针尖大小的黑点。他的嘴巴张开着，嘴唇在发抖，不是冷的抖，是另一种抖。
那支舰队从黑暗中驶出来了。
不是2130年的舰队。没有隐形涂层，没有相控阵雷达，没有垂直发射系统，没有电磁炮，没有激光拦截装置。那是一支由钢铁和木头拼接而成的、冒着滚滚黑烟的、挂着龙旗的舰队。
铁甲舰。巡洋舰。炮艇。它们排成雁行阵，从北方的黑暗中劈浪而出。舰艏的撞角在探照灯的余光中闪着冷冽的金属光泽，舰舷的炮门全部打开，炮管伸出来，指向南方，指向那些正在燃烧的冲锋艇，指向落日计划平台上那些目瞪口呆的漂亮国士兵，指向这片不属于它们的、比它们晚生了将近两百年的海。
我自言自语，声音轻得像是说给自己听。
“家……回家。”
北洋舰队。
定远号。镇远号。致远号。经远号。靖远号。来远号。济远号。那些名字，那些在甲午海战中沉没的、被击毁的、被俘获的、被拆解
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