五节到八节，从八节到十节，从十节到十二节。它的舰艏劈开海浪，浪花飞溅到甲板上，溅到那些站在船舷边的、穿着蓝色军装的、打着补丁的、瘦削的、沉默的北洋水兵身上。没有人说话，没有人回头，没有人从战位上跑开。他们的手攥着缆绳，攥着桅杆，攥着炮塔的栏杆，攥着那门已经打哑了的主炮的炮架。他们的眼睛看着前方，看着地平线上那根灰黑色的、几百米高的、塔顶的红灯还在有节奏地闪烁的落日计划。
我摸着熟悉的按钮。
“龙鲸”号的指挥舱里，红色的灯光，仪表盘上跳动的数据，潜望镜护罩上那道被赵远航用指甲刻下的划痕，咖啡杯在操作台上留下的那个圆形的、永远擦不掉的印记——一切都和一百三十六年前一模一样。我的手指从那些按钮上滑过去，一个，一个，又一个。鱼雷发射管的开启按钮，导弹发射井的解锁开关，压载水舱的注水阀门，紧急上浮的红色拉手。每一个按钮的位置，每一个开关的行程，每一个阀门的手感，都在我的手指尖上活着。不是记忆，不是肌肉记忆，是——活着。像这艘船本身，像它的钢铁、它的管线、它的核反应堆、它的每一颗铆钉和每一寸焊缝，都在我的手指尖上活着。
我抚摸着熟悉的电台。那个方方正正的、金属外壳的、旋钮已经被磨得发亮的电台，一百三十六年前，我在这台电台上呼叫过北洋舰队，下达过攻击命令，收到过定远号的“收到”、致远号的“明白”、镇远号的“明白”、经远号的“明白”。一百三十六年后的今天，它还在那里，在“龙鲸”号指挥舱的同一个位置，旋钮还是那个旋钮，外壳还是那个外壳，连那一道被咖啡杯磕出来的凹痕都在。我的手搭在旋钮上，指尖微微用力，转了一下。电台亮了。绿色的指示灯在红色的灯光中像一颗刚刚醒来的、还睡眼惺忪的、但已经在跳动的、温暖的心脏。
电台里传来声音。
“致远号呼叫龙鲸号。致远号吸引火力，龙鲸号全面开火。”
那是邓世昌的声音。从他年事已高，一百三十六年前他在致远号的舰桥上站着的时候，左腿缠着绷带，绷带被血浸透了，但他的声音是亮的，像一把被淬过火的刀。一百三十六年后的今天，他的声音还是亮的，但亮里面多了一种东西——不是沙哑，不是疲惫，而是一种被时间打磨过的、被海水浸泡过的、被一百三十六年的风霜雨雪和沉默和等待淬过的、更沉的、更稳的、像一把被反复淬火反复锻打反复磨砺了一百三十六年的刀。仍然坚定有力。
“龙鲸”号快速下潜。
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