山是傻乎乎的华夏人堆出来的。
山顶的风景是全世界都羡慕的。
但堆山的人从来不知道自己堆的山这么高。
他们以为自己还没堆够。
他们还在拼命堆。
堆到头发都白了。
堆到胃都坏了。
堆到觉都不睡。
就为了让这座山再高一点。
再稳一点。
再让那个永远被他们放在心里的叫“华夏”的东西。
变得再好一点。
李云龙看着自己的老套筒。
看了很久。
他说了一句话。
“老伙计。”
“咱们也是堆山的人。”
“咱们堆的不是砖。”
“是子弹。”
“但堆的是同一座山。”
“那座山叫华夏。”
“那座山现在还矮。”
“但它会越堆越高。”
“几十年后。”
“它就高到看不到顶了。”
“你我都看不到那个山顶。”
“但没关系。”
“后来的人能看到。”
“后来的人能站到山顶上。”
“他们站在上面。”
“看着全世界。”
“而下面——”
“是咱们堆的砖。”
“每一块都结结实实的。”
“每一块都有名字。”
“虽然名字不会刻在山上。”
“但山记得。”
“山永远记得。”
他笑了。
“这就够了。”
“这他妈的就够了。”
太行山的阳光铺满了整个院子。
铺满了每一张脸。
铺满了每一把枪。
铺满了每一件磨破了的棉袄。
铺满了每一双冻裂了的手。
也铺满了黎明之前——
所有那些还在睡梦中的、还不知道自己会成为“堆山者”的人。
他们睡着。
但太阳照着。
就像七十年后的太阳一样。
永远照着华夏。
照着每一个堆山的人。
照着每一座山。
直到山堆到天上。
直到天上也是华夏的。
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