民。”
“当成数字。”
“但华夏把老百姓当成人。”
“真正的人。”
“有血有肉有尊严的人。”
“这种态度上的差距——”
“也许几十年都弥补不了。”
“也许——”
“也许永远都弥补不了。”
……
光幕上，所有的对比内容逐渐暗去。
但最后一行字挂在天穹上。
久久没有消散。
【一个国家强不强大。】
【不看它的导弹射得多远。】
【不看它的航母有多大。】
【不看它的钢铁产量多高。】
【看它的孩子能不能自己走回家。】
【看它的老人看得起病。】
【看它的穷人生得了孩子也养得起孩子。】
【看它的普通人可以安心地过普通的日子。】
【华夏能。】
【花旗国不能。】
【这就是答案。】
……
太行山的太阳已经升到了最高处。
院子里暖洋洋的。
李云龙抱着他的老套筒。
他没有再说话。
他只是看着天幕的方向。
他今天彻底想明白了一件事。
他们这些扛枪的人。
打仗打了一辈子。
为的不是什么伟大的理想。
不是什么空洞的口号。
不是什么虚无的荣耀。
他们打仗是为了一件非常具体的事。
为了让七十年后的华夏的一个小姑娘能自己走回家。
为了让七十年后的华夏的一个母亲能买得起救孩子的药。
为了让七十年后的华夏的一个工人不需要担心会被随机枪杀。
为了让七十年后的华夏的一个老农的孙子的耳朵不会因为没钱治病而变聋。
这些事情——
这些事情在1942年看起来都是梦想。
都是遥不可及的梦想。
但七十年后都做到了。
真的做到了。
他们的命没有白拼。
他们打的每一枪。
他们流的每一滴血。
都变成了七十年后的一点一点的幸福。
那些幸福是具体
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