但……别哭。千万别哭。”
“你们知道吗?死亡并不是终结,而是一次远行。我现在在一个很高很高的地方,这里没有房贷,没有催稿的电话,也没有那该死的老寒腿。”
“我在这里,能看到咱们家的窗户。”
沈青秋原本准备落下的红笔,悬在了半空。
文字很平实,没有华丽的修辞,没有惊悚的描写。
但不知道为什么,这几行字读进眼里,
却像是有重量一样,沉甸甸地压在心口。
“妈,还记得上周打电话,我跟你说我刚吃完红烧肉吗?
其实我骗了你。
那天我加班到凌晨三点,吃的是泡面。
但我不敢说,我怕你又要念叨让我辞职。”
“爸,你总说我乱花钱,买那些没用的手办。
其实那些我都卖了,钱我都攒着呢。
就在我床底下的那个铁盒子里,密码是我的生日。
里面有二十万,原本是想过年回家,给你们换个带电梯的房子的。”
“可惜,我走得太急,没来得及告诉你们。”
沈青秋的呼吸慢慢变得小心翼翼。
这不是她预想中的恐怖故事,也不是那种为了博眼球的虚构惨剧。
这字里行间流露出的,是一种令人窒息的真实。
那种真实感,就像是作者真的经历过死亡,
真的在另一个世界,满怀愧疚地注视着生者。
“我知道,你们肯定会哭。
妈,你的眼睛不好,哭多了会看不清路。
爸,你的血压高,一激动手就会抖。”
“求求你们,别让我看见你们为了我掉眼泪。”
“在这个世界,眼泪是最重的雨。
你们一哭,我这里就会下暴雨,我就没法飞到云彩上面晒太阳了。”
沈青秋感觉鼻尖一酸。
“眼泪是最重的雨……”
她低声重复着这句话。
多么奇特的比喻,却又多么温柔。
这真的是那个写出“黑色的太阳”、写出“撕开伤口”的林阙写的吗?
文章还在继续。
“我虽然不在了,但我并没有消失。”
“我会变成春天里落在阳台上的第一缕阳光,帮爸爸暖一暖膝盖。
我会变成秋天里的一阵风,帮妈妈吹干洗好的衣服。”
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