在那漆黑的窑洞深处,那个少年的腰杆始终挺得像标枪一样直。
时间在不知不觉中流逝。
办公室里的光线从惨白的灯光变成了窗外透进来的青灰。
桌上的那杯龙井茶彻底凉透了,水面上结了一层薄薄的茶垢。
他完全沉浸在了那个1975年的风雨中,仿佛自己也变成了双水村的一员,
跟着那群人在贫瘠的土地上刨食,在苦难的夹缝里寻找那一丝微弱的光亮。
直到文档翻到了第一部的尾声。
经历了高中毕业、回乡务农、外出揽工的种种磨难后,
那个曾经因为吃黑馍而羞愧低头的少年,终于站在了那座高高的山坡上。
风吹乱了他的头发,却吹不散他眼底的光。
屏幕上,一段足以被刻进文学史石碑的文字,静静地流淌出来:
【生活不能等待别人来安排,要自己去争取和奋斗。】
【而不论其结果是喜是悲,但可以慰藉的是,你总不枉在这世界上活了一场。】
【是的,他是在社会的最底层挣扎,为了几个钱而受尽屈辱。】
【但是,他不仅仅将此看作是谋生,而是将此看作是实现自我价值的一种方式。】
【苦难是人生的垫脚石,对于强者是财富,对于弱者却是万丈深渊。】
王德安靠在椅背上,
长时间维持一个姿势让他的脊椎发出一声脆响,但他浑然未觉。
他想点根烟,摸了半天烟盒才发现不知何时掉在了地上。
那种巨大的、粗粝的感动像块石头压在胃里,沉甸甸的,让他连呼吸都变得小心翼翼。
在这个人人都在幻想一夜暴富、逆天改命的网文时代,
见深用最笨拙、最原始的方式,
为一个普普通通的农民儿子,立起了一座丰碑。
但这座丰碑上没有金粉,只有血汗。
“这就是,你要写的东西吗……”
王德安看着屏幕,视线模糊。
他觉得手中的鼠标重若千钧,这哪里是一个只有几百KB的文档,
这分明是无数个像孙少平一样,在生活的泥潭里挣扎、却依然仰望星空的人,用脊梁骨撑起来的重量。
什么维也纳的鲜花,什么巴黎的掌声,在这一刻都显得那么轻飘飘。
这才是真正的文学。
它不负责造梦,它负
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