电话接通的瞬间，林阙顺手按下了桌面上那个不起眼的黑色小方盒。
变声器嗡地一响，声线被压成了一种略带沙哑的中年质感。
“喂？”电话那头，郭昌河的声音带着明显的疲惫。
“造梦师老师，邮件……”
“邮件看了。”
林阙没给他寒暄的余地，直接切进正题。
郭昌河的呼吸顿了一拍。
林阙把腿从桌面上放下来，身体前倾，语气不重，但每个字都钉得稳稳当当。
“赵吏这个角色，我脑子里有很清晰的画像。”
“那是一个在阴阳两界的夹缝里活了不知道多少年的灵魂，身上每一寸皮肤都沾着死人的气息。
他不是偶像剧里化个烟熏妆就能端上桌的花瓶。”
“这种角色需要的不是资本公子的脸，是一个能让观众相信他真的见过鬼的人。”
电话那头沉默了两秒。
林阙没停。
“资本要进来可以。拍戏不是做慈善，谁都知道钱是发动机。
但角色的选择权必须在创作端。这是我唯一的底线。”
窗外有一只蝉在不知死活地叫，声音穿过隔音玻璃的缝隙，细细地钻进来。
“如果这条守不住，这个项目，宁愿不做。”
最后八个字说得很轻。
但郭昌河听出来了。
这并不是威胁。
威胁是虚的，是谈判桌上的筹码。
而林阙说的是事实陈述，他是真的会掀桌。
版权对赌协议白纸黑字摆在那儿，原著作者对核心角色的一票否决权，是当初签约时就焊死的条款。
林阙要是铁了心不松口，整个项目就是一堆废铁。
短暂的沉默后，电话那头传来一声长长的呼气。
“明白了。”郭昌河的声音里，紧绷了不知多久的弦终于松开了。
“有您这句话，我腰杆就硬了。”
“嗯。稍后我会回一个邮件，郭导务必严格参照遵守。”
“好。”
通话结束。
林阙把手机搁在桌上，拔掉变声器的接口线，随手丢进抽屉。
然后打开邮箱，新建邮件。
收件人：郭昌河。
他的手指在键盘上跳了几下，没有任何犹豫。
回复邮件不长，全是干货，骨架分明。
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