裂的泥土上，底部用粗体法语印着一行字。
《平凡的世界》。
书店老板安东尼正站在门口，拦住一个路过的中年男人，两只手比划着说个不停。
“米罗！你必须看这本书！
我做了三十年书商，从没有哪本外国小说让我站在收银台后面一口气读完！”
安东尼的光头在阳光下格外闪耀，整个人处于一种极度亢奋的状态。
“里面有个孩子，在食堂等所有人走光了才去拿饭。
你知道他拿的是什么吗？最差的黑面馍！没有菜！
但他站在那里的样子，米罗，我当时差点把书放下来擤鼻涕。”
那个叫米罗的中年人被他拽着胳膊，一脸无奈。
佐拉本打算低头绕过去。
"佐拉太太！"
安东尼的雷达显然覆盖范围极广。
他松开米罗的胳膊，三步并作两步冲到佐拉面前，从口袋里掏出一叠宣传单，抽出一张递过来。
"佐拉太太，您一定要看这本书。
这是一个东方作家写的，写的是他们那边穷苦人的生活。
我知道您经历过围城战，这本书里那些人吃的苦，跟我们吃过的苦，是同一种味道。"
"我不需要别人告诉我苦是什么味道。"
佐拉冷冷地说。
但她的手已经接过了那张宣传单。
老习惯改不了。
当了二十年文学教师，看到印着铅字的纸就会条件反射地去读。
宣传单上印着一段摘录。
翻译成法语的句子朴素得近乎粗糙，没有欧洲文学惯用的那种精巧修辞。
写的是华夏一九七五年的早春，
黄土高原上冰雪还未消融，灰蒙蒙的天压着一座贫瘠的村庄，
县城中学的大院坝里，雨水混着泥浆，在高低不平的地面上漫流。
佐拉的眼睛在那段文字上停了三秒。
那种行文的节奏，像是有人蹲在泥地里，用手指头一个字一个字地往地上刻。
没有任何花哨的东西，每个句子都沉得像石头。
佐拉的脑海里不知道怎么就转出了那个画面
——雨夜，昏黄的灯光，那个东方小子趴在桌上，
笔在纸上沙沙地走，说自己是个“捡故事的人”。
她当时以为那不过是年轻人惯用的漂亮话。
"
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