多作家写底层，会把贫穷和饥饿写成漂亮的意象。
见深没有。他让泥就是泥，让黑面馍就是黑面馍。
读者必须自己看见人物的尊严，作者不替他解释一个字。”
他停了半秒，声音清晰。
“这种写法很危险。
少一分会干，多一分会假。
见深把尺度压得极稳。我们从小练的那些章法，在这本书面前显得单薄。”
说完，他坐下。
张一俞忍不住低声说了句什么，旁边有人轻声接话，但没人敢大声。
张一俞忍不住轻声说：“这评价比我论文还准。”
旁边有人小声接话：“许家人夸人都这么吓人吗？”
许长歌听见了，没理。
林阙靠在椅背上，手指在桌沿轻轻敲了一下。
陈嘉豪从情绪撞进去，许长歌从技法切下来。
两个层面都说到了点子上。
但他们都没碰到最里面那层。
写孙少平等所有人走光才去拿黑面馍的那个下午，他在出租屋里打了三遍草稿。
不是因为写不出来，是因为写得太快了。
太快，就意味着那个画面离他太近。
他需要刻意退后半步，才能把那种近写成远。
把一个故事从记忆里搬到纸上，不单单只是誊抄。
每一个字落下去的时候，他都必须重新走进那个场景里。
必须站在食堂门口，闻到蒸笼掀开时那股酸涩的热气，
看见那个少年低着头走向最后一排的背影。
他得替那个从未谋面的人，再疼一遍。
只有疼过了，笔下的克制才不是技巧，而是本能。
这大概就是传火的代价。
你借了别人的故事，就得还上自己的血。
教室后排，丹伊压低了帽檐。
他虽然把地狱造梦师奉为圭臬，听到这些人对见深的极度推崇，却没有像往常那样在心里反驳。
他读过《平凡的世界》。
那里面对苦难的描写，确实让他这个在漠城冰雪里长大的异类，产生过一丝隐秘的共鸣。
他只是把身体往阴影里缩了缩，默默听着。
许正青把保温杯往旁边挪了半寸，掌心压在那本书的封面上。
“你们都说得好，也说到了点子上。”
教室里的气氛稍稍松了一点。
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