戏算什么？
那杯郑重倒下的水算什么？
那根捏碎的烟又算什么？
陈成锐眼底的光一下子亮了。
他没有立刻笑出声，只是慢慢坐直。
“造梦师先生，这句话我听清了。”
“您说他不在乎那些亡魂。”
“那您刚才让于易演的那场戏算什么？”
他的手指点向于易手里的剧本，声音陡然拔高。
“破例捏碎烟，为一个素不相识的小孩，破了自己守了一千年的规矩。”
“一个不会被亡魂撬动的人，为什么会为亡魂破例？”
“这个动机接不上，捏碎烟那场就只剩漂亮动作。”
“漂亮动作撑不起人物。”
陈成锐一连三问，气势汹汹，整个人都站了起来。
他像是抓住了一个天大的把柄，眼里满是扬眉吐气的快意。
会议室里几个人的目光，在屏幕和陈成锐之间来回扫。
周明的心也提了起来。
这确实是个死结。
承认了麻木，那破例就站不住。
承认了破例，那麻木就是假的。
两头堵死。
于易低着头，手里的笔捏得发白。
他不敢看屏幕，他怕看到造梦师真的被问倒。
那会比他自己被问倒还难受。
工作室里，林阙靠在椅背上，指尖在桌面上轻轻点了一下。
一些早已沉下去的旧记忆，在这一刻泛了上来。
会议桌、资方、逻辑漏洞、急着翻盘的人。
他见过太多。
他们最大的毛病，就是把人想得太简单。
他们总爱把人心切成两半，一半贴上深情，一半贴上麻木。
可真正能让角色站住的东西，往往藏在中间那片灰里。
他们想不到，人心里那点最幽微、最见不得光的东西，恰恰长在黑白之间的灰里。
林阙开口了。声音很慢，慢到每个字都像是从很深的地方捞上来的。
“陈少，你听岔了一个字。”
陈成锐一愣。
“什么字？”
“我说他不在乎亡魂。”
林阙顿了一拍。
“可没说他不在乎别的。”
会议室里所有人都抬起了头。
“他在乎的，不是那些来来去去的亡魂。”
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