他眼疾手快地接住，重新塞回她手里，指尖擦过她手心，留下一小片滚烫的战栗。
“陆言枫。”她叫他，声音发颤。
“嗯。”
“你昨晚说结婚，是认真的吗？”
“是。”他毫不犹豫，“但你可以当我没说过。等你想谈的时候，我们再谈。”
“那女朋友…”
“这个不能等。”他斩钉截铁，“今天，现在，就要确定。不然我没法安心去学校，没法安心上课，没法安心…呼吸。”
他说“呼吸”两个字时，声音哑了一下。晨光里，她能看见他喉结滚动，能看见他睫毛在眼下投出的阴影在颤动，能看见他握紧又松开的拳头。
她在心里数。一、二、三。
然后她说：“好。”
陆言枫闭上眼睛，深吸一口气，又缓缓吐出来。再睁开时，眼底有很亮的光在晃，像破碎的星星。
“那，”他从书包里又掏出个东西——是个浅绿色的、绒面的小盒子，巴掌大，“这个，是信物。”
她打开。里面躺着一对耳钉。不是钻石，不是珍珠，是两片小小的、银质的银杏叶，叶脉镂空，在晨光里闪着细碎的光。
“我…”她喉咙发紧，“我没耳洞了。初三感染后，长死了。”
“我知道。”他说，“所以这是夹式的。我找人定做的，夹子那里包了硅胶，不会磨到疤。”
他拿出那对耳钉，很轻、很小心地，夹在她耳垂上。指尖蹭过她皮肤，激起一阵细密的颤栗。
“疼吗？”他问，声音压得很低。
“不疼。”她摇头，抬手摸了摸。银杏叶冰凉的，但很快被皮肤焐热。她能想象它们在她耳垂上摇晃的样子，像两片永远不落的叶子。
“该你了。”他说，摊开手掌。
“什么？”
“信物。”他看着她，眼睛很亮，“等价交换。我送你耳钉，你也要送我一样东西。随便什么，但必须是你每天戴着的。”
林初夏低头，看着自己空荡荡的手腕、脖子、手指。然后她想到什么，从书包里掏出那个浅绿色铁盒——就是装电池和照片那个。打开，从夹层里摸出个东西。
是一条褪色的浅绿色发绳。很旧了，橡皮筋已经失去弹性，但上面串着几颗小小的、磨砂质感的玻璃珠，是柠檬的形状。
“这个。”她把发绳放在他掌心，“初二那年，我头发长，总散着，你说‘扎起来吧，不然写字挡眼睛’。
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