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他闭上眼,强迫自己睡觉。但脑子里全是那封邮件,和她在画室里低头画画的侧脸,交替出现,像部剪坏了的电影,混乱,无序,让人心慌。
第二天早上,他醒来时,她已经起了,在厨房煎鸡蛋。穿着他的白衬衫,光着腿,头发松松挽着,露出纤细的脖颈。阳光从窗户照进来,给她整个人镶了层毛茸茸的金边,像幅温暖的、会动的油画。
“醒了?”她回头,对他笑,“早餐马上好,去洗漱。”
他坐在餐桌前,看着她忙碌的背影,看着她在逼仄的厨房里转来转去,像只灵活的小鹿,心脏某个地方,忽然疼了一下。
“林初夏。”他叫她。
“嗯?”她没回头,专注地盯着锅里的蛋。
“如果…我是说如果,”他声音很轻,“我有一个出国的机会,你会怎么办?”
她动作顿了一下,然后很自然地把蛋盛进盘子,端过来,放在他面前。
“去啊。”她说,语气很平静,“这么好的机会,干嘛不去?”
他愣住。
“你…不反对?”
“我为什么要反对?”她在他对面坐下,托着下巴看他,眼睛很亮,“陆言枫,你是雄鹰,就该往高处飞。我不会做那个,把你拴在身边的人。”
“可是…”他喉咙发紧,“我舍不得你。”
“我也舍不得你。”她笑了,笑得很淡,“但舍不得,不是阻拦的理由。爱一个人,是希望他变得更好,飞得更高,看更远的世界。而不是…把他困在身边,困在二十平米的出租屋里,困在柴米油盐里。”
她顿了顿,伸手,握住他的手。
“所以陆言枫,如果你真的想去,就去。我会在这里,好好读书,好好画画,好好…等你。等你学成归来,或者…等我去找你。无论多久,都等。”
她说得很平静,很坚定,像在陈述某种早已想好的、不容置疑的事实。但陆言枫看见,她眼眶红了,握着他的手,在微微颤抖。
她在撒谎。
她在假装坚强。
她在用她所有的温柔和懂事,给他铺一条名为“自由”的路,哪怕那条路的尽头,可能是分离。
他反握住她的手,握得很紧。
“我不去。”他说,声音很哑,但很清晰。
“为什么?”
“因为你在这里。”他看着她,一字一句,“林初夏,MIT很好,但没你好。波士顿很好,但没你好
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