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晚风裹挟着煤烟味吹在脸上，有些呛人，却无比真实。
他看着这座从废墟里爬起来、依然在顽强呼吸的城市。
看着那些在墓碑旁踢球的孩子，看着像佐拉太太那样挺直脊梁的老人。
一种强烈的、想要诉说的冲动，在胸腔里横冲直撞。
下一本书，不需要《摆渡人》那种飘在天上的浪漫与救赎。
这片土地，还有华夏那片同样厚重的黄土地，需要的是一种更粗糙、更原始、更有力量的东西。
脑海中的画面开始疯狂重叠。
恍惚间，萨拉热窝的红屋顶消失了，取而代之的是那片沟壑纵横的黄土高原。
他仿佛看到了那个在早春的寒风中，穿着单薄旧衣裳，为了省下两个黑面馍钱而躲在角落里喝菜汤的瘦弱少年。
更看到了另一个身影。
那是原作者路先生。
那个在煤矿招待所的简陋房间里，在这个世界并不存在的时空中，把手指甚至生命都燃烧成灰烬的男人。
林阙的手指紧紧扣住栏杆。
他突然明白了，为什么那位先生要用生命去书写一群“土包子”的故事。
因为真正的伟大，从来不是站在云端俯瞰众生。
而是像佐拉太太一样，守着满屋子的亡魂，依然把地板擦得锃亮。
是像那个只有一条腿的老人一样，拄着拐杖爬上长坡，只为给亲人送一束野花。
在这个科技高度发达、情感却日渐荒漠化的世界里，
《摆渡人》或许是一剂抚慰伤痛的良药。
但人们还需要另一种东西。
需要一种粗糙的、带着泥土腥味的、像高粱根一样扎进地里的力量。
那种力量告诉你：哪怕生活像这片布满弹孔的墙壁一样千疮百孔，你依然可以像那株爬山虎一样，倔强地爬满整个夏天。
苦难本身没有任何意义，也不需要歌颂。
值得歌颂的，
是那颗在苦难重压下，依然想要读书、想要去爱、想要挺直脊梁做人的心。
这才是那本书真正的初心。
它不是写给成功者的赞歌，
它是写给每一个在泥泞中挣扎的普通人的战歌。
在这个操蛋的世界里，
挺着胸膛活下去，本身就是一种英雄主义。
“咚咚！”
房门再次被敲响。
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