他听完以后，把之前所有的废稿翻到背面，从空白页重新起笔。
他没有写那个农民的故事，那是林阙的领地，他不碰。
他写了自己最熟悉的东西。
缝衣裳。
许家是文坛世家，但往上数三代，他的老太爷爷就是京城的裁缝。
这件事家谱里有，家里人从来不提。
他从小就知道，却从来没有把它放进过任何一篇作品里。
因为不够体面。
这七天，他把“体面”两个字从骨头里剔了出来。
许长歌转过头，看向身旁的林阙。
林阙的表情平静如常，坐姿松弛，目光投向讲台方向。
他没有因为苏慕白的赞赏而表现出任何波澜，
只是在心底对这位终于剔除体面的世家公子，给出了一个认可的评价。
但许长歌知道，那颗种子是从哪里来的。
如果没有那天下午关于青石板台阶的对话，他绝不会写这个裁缝。
许长歌收回目光，重新看向讲台。
他的心跳稳了下来，一种痛快从胸腔里漫上来。
但紧跟着，另一种更强烈的情绪迅速占据了全部注意力。
期待。
他知道，林阙的作品还没有出现。
那天下午在303宿舍里，林阙讲完那个农民和青石板的故事之后，
转身坐回书桌前，拔开笔帽，在纯白的稿纸上落下了第一句话。
许长歌当时就坐在三米之外。
他听见了笔尖触纸的声音，极轻极稳，没有任何犹豫。
但他强忍着没有侧头去看那张稿纸上写了什么。
他要等到今天。
和所有人一起等。
苏慕白将许长歌那份稿件整齐地码在已评阅的那一摞最上面，
缓缓伸手，从待评阅的稿件底部抽出了最后一份。
苏慕白有个习惯，他每次拿到一摞稿件，会先快速翻一遍，
他会把最薄和最厚的挑出来压在最底下，留到最后看。
这是全场三十份稿件中的最后一份。
很薄。
比其他所有人的稿件都要薄。
苏慕白将它平铺在桌面上，翻开第一页。
他的目光触及第一行文字的那一瞬间，
原本稳稳搭在纸页边缘那枯瘦的手指，
不觉地攥
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