不体面。最怕被人说‘上不得台面’。”
“所以他这一刀，扎的不是长歌的技巧，扎的是长歌的‘家教’。
他逼长歌亲手把那层体面掀开，看看底下到底有没有真话。”
“而文学，从来只认后者。”
戴盛宗缓缓呼出一口气，端起凉茶喝了一口，苦涩的味道在舌根蔓延。
“见深对许长歌的了解，恐怕比我们这些看着他长大的人，还要深。
他知道他的天花板在哪里，也知道他最需要什么。”
“需要被人替他撕开那层壳。”
崔问粗声粗气地接话，终于合上了手里那块怀表，表盖发出“咔哒”一声轻响。
“这小子，需要被人从云端拽下来，让鞋底沾泥，让袖口蹭灰，衣服脏了，文章才有活人的味儿。”
他们继续看着屏幕。
宿舍里，气氛凝固。
许长歌一动不动地盯着屏幕，看了足足有三分钟。
三分钟里，寝室里没人说话。
陈嘉豪几次想开口，看到许长歌的侧脸，又把话咽了回去。
丹伊抱着手臂靠在窗边，目光落在窗外，但余光一直留着屏幕。
许长歌的眼睛很亮。
那双一贯温和清正的眼睛，此刻像被什么东西狠狠擦过，狼狈得发亮。
那亮光里，有震动，有不甘，有被看穿底牌后的狼狈，也有某种终于绕不开自己的清醒。
他缓缓地，长长地吐出一口气。
那口气很长，很沉，像要把积压在胸腔里多年的某种东西，一起吐出来。
他抬起手，轻轻按在了自己心口的位置。
隔着衬衫布料，能感觉到心脏在手掌下剧烈地跳动。
“他写的对。”
许长歌的声音有点哑，但很稳。
陈嘉豪愣了：
“啥？”
“见深老师写得对。”
许长歌重复了一遍，转过头，看向陈嘉豪和丹伊。
他的眼神很清，清到能看见里面那层一直笼罩着的、名叫“世家体面”的薄雾，正在被某种更灼热的东西烧灼、蒸发。
“我写得太干净了。”
“就像，一张手术台。”
“所有人都被我摆平、拆开、缝好，可他们没有真正疼起来。”
他低头看了一眼自己的手。
这双手，写过工整的策论，却从没
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