“三舅，冷。”朱高炽抬起头，规规矩矩地递过去半块干净的炊饼，“吃点垫垫肚子。”
徐增寿接过温热的炊饼，塞进嘴里嚼了两下，只觉得羊肉膻气混着北地的胡椒味，直冲喉咙。
他靠在冰凉的廊柱上，转头望向庭院。
天上的雪越下越大，碎琼乱玉似的从铅灰色的天幕倾泻而下，把王府屋脊上的鸱吻一点点抹成白色。
刺骨的寒风穿堂而过，卷起地上的积雪，打着旋儿飞向高空。
徐增寿嚼着干硬的炊饼，眼前忽然浮现出秦淮河畔那暖香温软的画舫。
红泥小火炉，清炖狮子头，还有那位身段如水、嗓音软糯的有容姑娘。姑娘怀里抱着琵琶，软语温存地喊他一声“徐三爷”，那是何等的受用。
再看看眼前这冰天雪地，耳边除了老爹粗重的喘气声、燕王焦躁的踱步声，就剩这能把人耳朵割下来的鬼嚎风声。
徐增寿长长叹了一口气，望向了灰沉沉的天空，看着飘扬而来的漫天飞雪。
要是李景隆站在这儿，一定会深情给他演唱一句：
雪花飘飘，北风萧萧。
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